Elle rampe en silence, au creux des pensées,
Serpent aux mille peaux, aux morsures glacées,
Elle naît d’un regard, d’un frisson mal perçu,
D’un éclat de lumière qu’on croit malvenu.
Dans l’amour, c’est une louve aux griffes affûtées,
Guettant un parfum sur des vestes froissées,
Un sourire échappé, un silence trop long,
Et déjà le soupçon tisse son venin blond.
Au bureau, elle rôde, compagne des rancœurs,
Quand l’un monte en éclat, l’autre serre son cœur,
Elle rit des succès qu’elle juge usurpés,
Crachant sur le monde un brouillard empoisonné.
Sous les jeux d’enfants, elle trouve sa place,
Entre l’aîné qu’on loue, et l’autre qu’on enlace,
Derrière les câlins, les rires étouffés,
Se glisse un trouble ancien qu’on n’ose nommer.
Elle habite aussi l’artiste aux mains figées,
L’auteur qui se tait devant les mots volés,
Ou cet ami discret, tendre mais méfiant,
Dont les phrases polies piquent en s’effaçant.
Parfois ridicule, parfois déchirante,
Elle hurle en silence, et rend l’âme tremblante,
Se croit amour, loyauté, vérité,
Mais n’est souvent qu’écho d’un vide à combler.
Ô jalousie sourde, enfant de la blessure,
Tu tisses des prisons d’or et de morsures,
Mais parfois, sous ton joug, jaillit un pardon,
Car... qui te regarde en face... délie ses démons.
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