Portée par l’onde et les vents incertains,
Une bouteille danse au loin sur l’écume,
Égarée, fugace, au fil du destin,
Écrivant son histoire en un longue amertume.
La belle danse au gré des marées,
Son ventre enferme un secret jauni,
Un mot griffonné, jeté, espéré,
Que nul n’a lu, que nul n’a saisi.
D’où vient ce papier aux lettres fanées ?
Un cri d’adieu ou un rêve en partance ?
Un serment d’amour, une peine scellée,
Ou le reflet d’un espoir en errance ?
Finira-t-elle au creux d’un sable inconnu,
Ou brisée, effacée par l’assaut des mascarets ?
Ou bien quelque main, d’un regard ému,
La prendra, devinant ce qu’elle a traversé ?
Nulle lettre au secret, nulle voix en silence,
Rien qu’un verre usé par le sel et les jours,
Un témoin muet d’une longue errance,
Que l’océan porte sans fin au détour.
Ainsi vont les choses que le flot abandonne,
Alors elles voguent les âmes aux routes sans fin,
Et qui sait si la mer, dans son chant monotone,
Ne garde pas l’écho d’un espoir incertain ?
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